Isso é sobre o que nem foi

Isso não é mais sobre você e sua dificuldade de entender que Um mais outro representam dois. Isso não é sobre sua dificuldade de entender minha alma e meu sorriso franco. Isso não é se quer sobre minha fraqueza em dizer não para você e muito menos sobre a maneira como eu, sempre acabava achando que a culpa era minha.


Isso é sobre mim. Sobre minha mania de querer tudo pra ontem, ou anteontem quem sabe. É sobre minha dificuldade de entender que o que aconteceu foi realmente grande. De compreender que tenho direito à aquela lágrima que brota dos cantos dos meus olhos e teimo em dizer que é efeito da luz, fobia de claridade, mas que é raiva de você.

Isso é sobre me compreender, e saber que sou mais que a nora que sua mãe queria ter, mais que aquela que planejava ser mãe dos seus filhos, e mais do que aquela que você não soube saber o quanto te amava.

Isso é sobre minha alegria que se esvai como areia entre meus dedos calejados. É sobre minha alergia a músicas românticas e poemas de papel de bombom. É sobre quem eu sou quando você não está perto.

É sobre a mágoa que nasceu, e que de repente ocupa o espaço que até pouco tempo era tomado pelos nossos sonhos e pela confiança cega, surda e muda que eu depositava em você e no que sentia por mim.

Essas palavras são como tintas azuis, roxas e lilases, só que em tons funebres. Dão-me a sobriedade que preciso para entender que não há nós, há você e há eu. Essas palavras trazem minha nota inicial, para compor a melodia que serei daqui pra frente.

Passei os últimos tempos tentando usar um Band-aid florido para tampar a fratura exposta que tenho, e que você me deixou. E percebi agora que tenho todo o direito de ficar triste e magoada. De me sentir vazia e sem sentido, como pacote de biscoito depois que o último desce com leite pela garganta, como flores secas dentro de uma caixa esquecida: Quem foi que me deu essa flor mesmo? Que cor ela tinha quando ganhei? Flores secas sempre têm a cor do passado.